孙世振挺直脊背站在殿中，左肩的伤口隐隐作痛，但他的目光始终坚定。

该说的、不该说的，他都已经说了。

现在，他只能等待。

崇祯皇帝依然瘫坐在龙椅上，整个人像是被抽去了魂魄。

他的目光空洞地望着殿顶的藻井，那里绘着九条金龙，象征着皇权的至高无上。

然而此刻，这些金龙在他眼中却如同困在牢笼中的野兽，徒有威严的表象，却无腾飞的力量。

王承恩跪在一旁，大气不敢出。

老太监的脸上满是惊惧，既为孙世振的大胆直言，也为皇帝此刻的沉默。

这沉默持续了很久，久到烛火都换了一轮。

终于，崇祯缓缓坐直了身子。

他的动作很慢，仿佛每一个细微的动作都需要耗费极大的力气。

当他再次看向孙世振时，眼中的疯狂与绝望已经褪去，取而代之的是一种近乎死水的平静。

“十七年了...”崇祯开口，声音嘶哑得如同破旧的风箱。

“朕登基十七年，从未有人敢在朕面前说这些话。”

他的目光扫过大殿，仿佛在回忆这十七年来的点点滴滴。

“朕记得登基那日，朕对着列祖列宗的牌位发誓，定要中兴大明，还天下一个太平盛世。”他的嘴角泛起一丝苦涩的笑意。

“可如今...如今却落得这步田地。”

孙世振静静听着，没有插话。

他知道，这是皇帝在梳理自己的心绪，在做最后的决断。

“你说得对。”崇祯的目光重新聚焦在孙世振身上。

“朕...确实错了。”

这句话说得很轻，却重若千钧。

一个皇帝，一个自登基以来就刚愎自用的皇帝，终于亲口承认了自己的错误。

王承恩猛地抬头，难以置信地看着皇帝。

他在宫中侍奉多年，深知崇祯的性子，从未想过会从他口中听到“错了”二字。

“朕不该优柔寡断，不该自毁长城，更不该...不该错杀忠良。”崇祯的声音越来越低，到最后几乎成了自言自语。

他又沉默了许久，仿佛在与过去的自己告别。

终于，他抬起头，眼中闪过一丝决然：“王承恩。”

“老奴在。”王承恩连忙应道。

“去，把太子和皇后请