窗外的天色已经完全暗了下来，山风穿过窗棂，带来低低的呜咽。

“再后来，娘家那边也渐渐断了联系。她就一个人，靠着给人缝补刺绣，守着那个小院，守着山口。直到年纪越来越大，实在做不动了，才被远房亲戚接去了城里养老。”

王姐叹了口气，

“她说她这次回来，就是想了却一桩心事。她要去走走他当年采药常走的那条老路，去山口那棵老松树下再坐一坐。她说，‘我知道他回不来了，我就是想再看看他看过的山，走一走他走过的路。这样，在那边见着了，我还能跟他说说，山里的杜鹃花，是不是还开得跟以前一样好？’”

王姐讲完了，堂屋里陷入了短暂的沉默。

灶膛里柴火燃烧发出的噼啪声显得格外清晰。

这个故事没有山涧婆婆的故事那样圆满，带着无法弥补的遗憾和漫长的等待，却同样沉淀着一种令人心头发烫的、近乎固执的深情。

林薇静静地听着，鸡汤的暖意似乎流遍了四肢百骸，而心口处，却因为这份沉重的守候而泛起酸涩的感动。

她想起了老婆婆那句“守着山，守着爱人”，想起了那背药篓的身影。

原来这莽莽群山之中，竟藏着如此多平凡女子用一生书写的、关于爱与等待的史诗。

“那位婆婆…”

林薇轻声问，声音有些微哑，

“她后来…还好吗？”

“后来？”

王姐从回忆中抽离，脸上重新露出笑容，

“听接她走的亲戚说，在城里住养老院了。刚开始不适应，总念叨山里的空气和水。后来…好像慢慢也习惯了，还带着养老院的老姐妹们一起学绣花呢！人嘛，活着总得往前看，对吧？心里的念想留着，日子也得好好过下去。”

她的语气豁达而充满生活的智慧。

“是啊…”

林薇喃喃道，低头看着碗中金黄的鸡汤，热气氤氲了她的视线，

“心里的念想留着，日子…也得好好过下去。”

她抬起头，对王姐露出一个温暖而坚定的笑容，

“谢谢王姐，谢谢您的故事，还有这碗…嗯，充满故事的鸡汤。真的很好喝。”

夜深了。

林薇回到自己那间小小的客房。

窗外是墨蓝色的天幕，点缀着几颗格外明亮的星子，山风掠过树林，发出低沉而恒久的涛声，如同大地的呼吸。