空气中那股昂贵的龙涎香，此刻混杂着这几十号壮汉身上的汗馊味，变得格外刺鼻。

四十多把钢刀出了鞘。

刀身反射的寒光，将这富丽堂皇的厅堂映得一片森冷。

沈万三高坐在太师椅上，拇指摩挲着扳指上冰凉的翡翠。

他歪着头，端起茶盏。

他要看着这杯热茶变凉，也要看着那个不知天高地厚的小子变成烂泥。

处于风暴中心的孙默，这会儿却闭了一下眼。

他胸口的起伏平缓了下去。

他在听。

左后方那个呼吸急促，显然是个生瓜蛋子；右前方那人脚步轻浮，重心不稳。

全是破绽。

“别磨叽了，做了他！”

人群中不知谁啐了一口浓痰。

这一声像是点燃了引线的火星。

正前方那名黑衣壮汉暴喝一声，手中那把足以剁碎牛骨的开山刀，裹挟着呼啸的风声，照着孙默的天灵盖狠狠劈下。

力道刚猛，没有任何花哨。

刀刃即将触及发髻的瞬间。

孙默脚尖轻点，身形向左侧微微一晃。

“呼！”

沉重的刀锋贴着他的右肩斩空，巨大的惯性带着那壮汉不由自主地向前一冲。

就是这一冲的时间差。

孙默的手腕翻转。

尚未出鞘的绣春刀甚至没有抬起，只是借着那人冲过来的力道，用包着厚重铜皮的刀鞘尾端，狠狠地顶了上去。

目标，喉结。

“咔嚓。”

一声类似于干枯树枝被折断的脆响。

那壮汉的眼珠瞬间向外凸起，那一瞬间的窒息感让他张大了嘴，却吸不进哪怕半口凉气。

他捂着塌陷的喉咙，软软地跪了下去。

脸憋成了酱紫色，只有喉管里发出破风箱般的“嗬嗬”声。

一击。

废人。

原本准备跟进补刀的几个黑衣人，脚下的步子猛地顿住了。

大厅里出现了极短的一瞬停滞。

那是人的本能对死亡的敬畏。

他们看向孙默的眼神变了，不再是看一只待宰的羔羊，而是在看一块烫手的烙铁。

“点子扎手。”

有人低声骂了一句。

“愣着干什么？”