随着这一声刻意压低了嗓门的号子，那副临时拼凑的软担架被抬了起来。

“嘀答。”

哪怕锦衣卫的动作轻得像是在抬一尊易碎的瓷器，还是有一滴粘稠的暗红色液体穿透了厚帆布，砸在青石板上，晕开一小朵刺眼的花。

孙默躺在上面。

没人敢去碰他的后背。

那个总旗刚才用刀割开孙默粘连的衣服时，手都在抖。那不是一道口子，那是被人用乱刀从后腰一直剔到了肩膀，白森森的脊骨就像暴在野外的枯树枝一样半露着。

“老周，脚下稳着点。”

前面的校尉小声提醒了一句。

“闭嘴，看路。”

没人在意他的语气冲不冲。

所有人的视线都死死盯着担架边缘那只垂下来的手。那是孙默的手，指甲缝里全是黑红色的肉屑，那是敌人的。

十七刀。

这是军医刚才粗略数过的伤口。

正常人挨上三刀就该去奈何桥排队了，但这头人形凶兽硬是凭着这股子狠劲，把这阎王殿的门板给踹碎了又爬了回来。

赵龙站在原地，目送着那顶软轿消失在回廊的阴影里。

他手里还攥着孙默那把断掉的绣春刀。

很用力。

刀柄上的防滑纹路深深陷进了他的掌心肉里，有些硌手，也让他那颗狂跳的心脏慢慢冷了下来。

赵龙转过身。

目光越过满地的残肢断臂，投向了大厅最深处的那个角落。

那有一张价值千金的黄花梨太师椅。

此时，椅子后面正传来一阵细密而又神经质的声响。

“笃、笃、笃……”

沈万三缩在墙角和椅背形成的夹角里。

他手里也没空着，攥着一把镶满红宝石的大马士革匕首。

只是他抖得太厉害了。

那号称削铁如泥的刀尖，正如捣蒜一样，不受控制地在名贵的硬木地板上戳出一个个白点。

一股令人掩鼻的骚臭味，混合着血腥气，从那个角落尴尬地飘了出来。

这位掌控江南财权半壁江山的财神爷，尿了。

赵龙提着那把断刀，踩着地毯上已经有些凝固发粘的血泊，一步步走了过去。

靴底碾压过肉泥，发出的那种黏腻声响，比刚才的弩箭声更让沈万三崩溃。

“别……别过来！”